L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa changer dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses tout, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la circulaire de tout tablette. L’odeur de la peinture emplissait son manufacture, se accolant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa doigt devenait l’instrument d’une certitude encore voilée. Depuis quelque périodes, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destinée en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une fiabilité plus grande aux ondes du lendemain. Peut-être en faisait-il rayonnement. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent le masque, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des visages à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son être. Ce effigie était divers des passés. Il ne montrait pas une retranscription sans ambiguité, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour immobiliser ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant tels que une fusée funèbre, des médiums et des femme sans portrait errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un pratique comparaison. C’était une inspiration. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que quelques prédictions ne devraient jamais sembler dévoilées. Et néanmoins, il avait capturé cette illusion sans même en encore avoir perception. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce image annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à quelque chose ou quelqu'un en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une vérité extraordinairement importante, une menace enfouie dans les faciès de pinceau et les ombres de la teinte. Il était immensément tard pour se rétablir cette réprésentation. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres mains.

Lucien resta sédentaire, voyance olivier son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son cervelle luttait entre la effroi et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple connaissance. Elle était une évidence capturée dans l'épreuve, une clairvoyance figurée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains médiums affirmaient que l'avenir pouvait être système via des signes, mais rarement de manière également dure. Cette toile contenait une réponse qu’il n’était toutefois pas censé assimiler. La date de la bille projeta une ombre tremblante sur le illustration. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus soigneuse marqué par cette éclairage vacillante. Était-ce son raison ou cette peinture était-elle précisément un portail vers des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait des disparates. Elle se tenait de choix, bouille à l’observateur, les traits à phototype esquissés. Son regard se figea. Cette ombrage, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombre. C’était lui-même qu’il avait peint au centre de cette image apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par écrit parlaient quelquefois de prophéties autoréalisatrices, des guidances qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint son faisceau dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà planche ? Son disposition s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sans délai prétexte des choses en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une riche œuvre d’art. C’était une clef. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux mains d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres cupidités. S’il la détruisait, il brisait cependant une guidance qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être toujours pas pleinement figé.